Violeta

Viu, no arco-íris que apareceu de tarde, uma cor a mais. Eram oito. As de praxe e ela. Diferente, inesperada. À direita da violeta. Coçou os olhos pra abrir de novo. Continuava lá, nítida e inédita. Caiu bem. Combinou tanto que, de cara, apaixonou. Passou a achar o antigo insosso. Queria que fosse assim desde sempre. Novidade doida, surgida do nada. Deu o brilho que faltava. Que precisava. Andava descolorido, apagado. Parecia morto. Foi, providencialmente, recriado.